Translate

Показаны сообщения с ярлыком мои рассказы. Показать все сообщения
Показаны сообщения с ярлыком мои рассказы. Показать все сообщения

01 сентября 2025

Самая богатая страна в мире...

(Юмореска)

Платит мне вот такую вот пенсию:

Которой как раз хватает на то, чтобы оплатить коммунальные услуги (8 тысяч) и даже, представьте себе, немного поесть, а именно:

а) раз в 3 дня можно купить булку хлеба и сделать из неё сухари - это, собственно, и есть пропитание;
б) раз в неделю хватает на одну пачку макарон - это роскошь;
в) раз в месяц - полкило самого дешёвого чая - без чая я не могу)

Как раз хватает впритык. Можно, конечно, люто шикануть и купить сто грамм самого дешёвого сыра (за 250 баснословных рублей), но это означает неделю жизни впроголодь. Не то, чтобы так уж тяжело, просто если резко встать со стула, можно упасть в обморок и голова всё время кружится. Опять же, с мыслями собраться трудно и такое подозрение, будто иногда пишешь какой-то бред:) У Гамсуна где-то было про голодный бред. Ну да, роман "Голод", конечно. И ещё какой-то старый финский фильм, не помню названия. Неважно.

Однако вот пишут, будто "самая низкая" пенсия - якобы 19 тыс. рублей.

Не понимаю, как у меня в таком случае может быть 9 тысяч? Кроме того, есть пенсии и поменьше моей или ненамного больше. Опять, получается, какая подтасовка. Говорится же: "Есть правда, есть ложь, а есть статистика". Что мне, собственно, за дело до статистики и о том, что где-то пенсия, не знаю, 110 тысяч? (Кажется, это максимальная пенсия). Говорят, что на севере жить тяжело и поэтому пенсия у них 40 тысяч, а вы думаете, что в Калмыкии легко жить с температурами от +50 летом? Однако у нас на Юге доплат никаких. Раньше вроде были какие-то копейки к зарплате, но это было давно. Про пенсию ничего не знаю, никогда доплат не было.

Bon, я, конечно, желаю долгих лет жизни тому, кто высчитал мне пенсию с точностью до копейки (согласитесь, в этом есть что-то почти извращённое, если учесть, что ни на 1 копейку, ни на 81 ничего нельзя купить)), но я бы хотел знать, как на эти копейки выжить. Не то, чтоб я жаловался, просто не понимаю, как, по мысли СФР, можно жить на такую пенсию. И почему, собственно, у масквечей пенсия не может быть меньше 25 тысяч? И с чего им куча всяких бонусов и халявы, а другим - ничего подобного не предназначается?

Они что, чем-то лучше? Я задавал этот вопрос ИИ и оно что-то там мямлило про "уровень жизни". Я спросил: что такое "уровень жизни" и какое это вообще имеет отношение к СФР? Или у масквечей какой-то свой есть СФР? Пенсия вроде должна быть у всех более-менее одинакова в смысле минимума, ну а дальше уже идут какие-то надбавки вплоть до, как пишут, 110 тысяч. Если на Чукотке 41 тысяча пенсия, я рад за них, но почему у меня - 9 тысяч? Ведь их едва хватает просто на то, чтобы заплатить за свет, воду, электричество. Даже если не говорить про еду (предположим, я ничего не заслужил, посвятив свою жизнь музыке и прочей ерунде). Я не говорю про еду, на хлеб хватает этих копеек. Правда, только на одну булку раз в три дня, но хватает же. И даже на макароны и чай. Про что-то другое речи нет. Когда была жива кошечка, приходилось, правда, покупать ей молоко и рыбу - она была старенькой (16 лет прожила) и ничего другого есть не могла. Я, вообще говоря, тоже люблю молоко и рыбу, но, конечно, не могло быть и речи о том, чтобы кошечка голодала. Стакан молока в день (наполовину, правда, с водой, иначе я б просто не потянул, превратившись в узника Бухенвальда) и две рыбки в неделю - тоже ведь, на сказать, что шик. Что-то она себе находила ещё и приносила мне тоже. Мышек там, ещё кого-то. Если повезёт, налетала саранча - тогда она ходила довольная и кушала. Смотрели мы друга на друга и улыбались. Мы всегда улыбались другу другу. Такая она была хорошая... Она не возражала, если раз в месяц я тоже выпивал один или даже два глотка молока - когда-то я лакал его литрами: как балто-нордид, я усваиваю сырое молок и обожаю его. Про рыбу я даже не думал, выбросив из головы. От мышек тоже отказывался. А потом она умерла... Я думал, что сойду с ума. Как ницшеанец, я вполне стоически это перенёс. Часов шесть рыданий навзрыд - не более того. Точно б крыша поехала, если б не явилась она ко мне во сне. Она была огромной в смысле энергии, которая окутывала её - она всё так же улыбалась и мы, как обычно, улыбались друг другу, и серебряные искры её любви осыпали меня и я понял, что всё хорошо, всё как надо. Она ушла. А я проснулся со слезами счастья на глазах. Я был спокоен и подумал: какая ж она всё-таки хорошая, не могла уйти, бросив меня в этом аду, всё же попрощалась, прежде чем уйти в свой Кошачий Рай. Она ничего не сказала, но я понял, что она не может больше быть мне в тягость и она благодарна мне за всё и никогда меня не забудет. Я тоже тебя не забуду, сказал я, и тоже ведь благодарен. Я так многое понял благодаря ей. Вот судьба, достойная восхищения! Да...

То есть о чём это я... Трудно собраться с мыслями. Я ведь говорил уже об этом? Да, наверняка! Я хочу сказать что порой меня просто смех разбирает от этого диссонанса: страна с какими-то оравами миллиардеров и миллиардерш, а ведь большинство людей в стране живёт в нищете, а иногда даже - в нищете крайней. Минимальная пенсия, какая мне известна - 4 тысячи. Я даже не представляю себе, как люди живут на такие деньги... Что касается "внутримкадья", то оно всё жиреет год за годом и это называется "уровнем жизни". Ну да, Нефтяная биржа ведь там. Моськоу-сити какое-то, где оно вообще...

Да, сэр! Согласитесь, в этом есть почти изысканная ирония: как можно умудряться в "четвёртой экономике мира" (ну, по крайней мере, как об этом кричат на каждом углу - конечно, московском углу с московскими зарплатами и абсолютно ожирелым "уровнем жизни", не имеющим ничего общего с жизнью "в замкадье") умирать от голода на пенсию, которую тебе дали как доктору, когда ты первую человеческую жизнь спас в возрасте 17 лет (да, на первом курсе в период летней практики в больнице "для сердечников" №3). Нет, я не жалуюсь, конечно, мы живём в капитализме и я прекрасно видел, как можно вполне неплохо жить, просто я решил из какого-то азарта что-ли или, может, слишком поверив в себя, посмотреть, что будет, если сохранять свои идеалы юности и жить всей этой максималистской чушью. Конечно, я мог предположить, что выживать будет трудно и я трачу свою энергию на полнейшую глупость, когда можно было бы заняться нормально коммерцией и давно уехать куда-нибудь в Канаду или Австралию, как многие, но что я дойду до жизни впроголодь, до голодных обмороков, до того, что не будет хватать денег даже на хлеб - если честно, я об этом не думал. А вот когда здоровье стало сдавать, как-то уже не особо-то творчество и фонтанирует. Лежишь пластом - нет сил даже поняться с кровати и думаешь: ну как там мои камерады на пляжах Испании и Доминиканы? Развлекаются, небось, курвы, с роскошными мулатками?..:) И влепишь по лбу звонкий и заслуженный фейспалм:)

От идеалов юности давно уж не осталось ничего, на самом деле. Я уже и не помню, что это было. Я вообще стал многое забывать...

PS Тем временем в Сургуте поставят Памятник Чиновникам за их важную и полезную жизнедеятельность...

Да, они упитанные, и выживают уж точно не на 9 тысяч 280 рублей и 81 копейку, бхахахахаха!!!!)))

21 февраля 2019

Написал новый рассказ

Рабочее название - "И солнце скрылось навсегда...". Вероятно, опубликую под разными названиями, ибо никак не могу сообразить, как же его назвать...

Когда мир был наивен и чист, а люди юны и прекрасны, в чудесном граде Онгорок жил поэт по имени Ринтак. Все восхищались его умом и красотой, а более всего поражал всех его дивный голос. И люди, и звери, и стихии - все любили слушать его дивные песни, когда он перебирал струны лиры и повествовал о неведомых краях, в которых живут одни лишь боги. И все, кто слышал это, всем сердцем устремлялись туда, в чудесную обитель. И не нужно им было ни славы, ни злата, а только лишь обитель святая духа, где вечная юность и вечное мгновение...

Затем пришла беда - жестокий рок обрушился на город. Небо застило тучами и на многие года скрылось солнце с небосвода. Многие погибли, многие в ужасе бежали, а затем исчезли бесследно неведомых краях.

Покинул свою родину и Ринтак. С собою он взял лишь свою лиру, ведь все и всюду любят слушать дивные истории о чудесных землях, где живут милосердные боги, которые тоже некогда были людьми, пока не открыли для себя вечную песнь любви.

Шёл Ринтак по неведомым тропам, шёл долго. Но всюду был лишь мрак и опустошенные земли. В пустых домах он находил себе приют и пел свои песни только для себя. 

Чёрный пепел под ногами наводил на грустные песни и тон историй стал меланхоличным. Ринтак с тоскою вспоминал о своём родном городе и о родной земле, ныне покрытой пеплом, как и все земли вокруг. Порой одинокие чёрные птицы безмолвно слушали эти грустные напевы, и от этого становилось особенно жутко...

Через долгое время Ринтак набрёл на мрачные строенья, которые также когда-то были большим городом, и здесь ещё теплилась жизнь.

"Это Фунгиндор", - сказали Ринтаку. - "Бери кирку и иди в строй".

"Это совершено излишне", - ответствовал Ринтак и стал им петь.

Мрачно и угрюмо взирали на него. А вид его и впрямь был дик и странен. От чёрного пепла он сам весь стал чёрным, лишь глаза искрились чудесным светом неземным. 

"Хватит болтать", - сказали ему. - "Иди работай. Это сделает тебя счастливым и свободным".

"Я так не думаю", - ответил им Ринтак, всем видом своим выражая достоинство.

"Ну тогда пошёл прочь, никчёмный".

Ринтак вздохнул и побрёл вон из этого города. Что ж стало с людьми, что не слушают они и не внемлят? Зачем же живут они без песен и мечтаний? Зачнем вообще нужна работа? Разве жизнь дана не для песен о вечно юной красоте?..

И увязался за ним следом юнец по имени Конкоро, который сказал, что понимает эти песни и будет тоже петь. Тогда Ринтак раскрыл ему секрет мелодий и гармоний, и научил, как из сердца должна литься песнь, прекрасная и вечная...

Так шли они по чёрным землям и иногда встречали города. Но все они были мрачны, а люди в них угрюмы и недобры.

"Ты не ходи здесь", - сказали Ринтаку. - "От твоей чуши никакого проку".

Ринтак не удивлялся таким словам и не пытался ничего уже петь, а просто молча уходил прочь.

"Прости, мой дорогой друг", - сказал ему однажды Конкоро. - "Я больше не могу ходить с тобой по чёрным этим землям. Я буду работать и не забивать себе голову пустыми мечтами".

Но Ринтак даже не замедлил шаг свой и не оглянулся. Он так и шёл по чёрному пеплу чужих земель.

И долго смотрел ему вслед Ринтак, будто свет живой навеки покидал этот мир...


-----------------

Естественно, это парафраз лавкрафтовского "Иранона" и является аллегорией смерти Антики и наступления эпохи мракобесия и зла во всех его уродливых проявлениях (догматизм, власть престарелых с их рабством, культ наживы и идиотизм труда). У Лавкрафта Иранон - то ли сам Дионис, то ли служитель культа Диониса; об этом говорит венок из виноградных лоз в белокурых волосах поэта. Он бродит среди клятых... э-э, дурачков и пытается взывать безуспешно, а затем теряется где-то в болотах. Лавкрафт вопрошает: "Да был ли такой бог (такое время) вообще?..", настолько невероятной кажется эпоха юности и добра с точки зрения современности. В моей истории смыслы немного иные. Что-то происходит - это отсылка к извержению вулкана Санторин в Эгейском море, в результате чего гибнет древняя Античная культура. Мой герой покрывается пеплом и становится вроде как чёрным - это моя оригинальная идея о том, будто бы Антика перешла по наследству вовсе не кровожадным и глупым европейцам, а чёрным народам Африки. Мой герой исчезает где-то там в чёрных пустынях (то есть в Нубии) и уходит дальше в Африку, где не гибнет, а получает новое рождение.

Конечно же, история в-общем-то мрачноватая, но у Лавкрафта Антика гибнет, а у меня - нет. Наследниками Античности оказываются чёрные народы Африки, о чём говорят все мои инстинкты.

(Чистое Античное волшебство!)

А вот с так называемой "культурой европы" происходит что-то страшное. Оттуда же, из Средиземноморья. распространяется страшная тёмная пустыня мракобесия и ада. Античное вдохновение сменяется истеричным инфернальным фанатизмом - все эти ваши гитлеры, сталины, инквизиции, крестовые походы, серийные убийцы, кровавые войнушки, напалм и концлагеря - это лишь следствие ада, наступившего на вашей стрёмной земле. К сожалению, эта мерзость немало навредила и Африке, но не смертельно. Тогда как вы агонизируете. Смотреть на это почти страшно...

В общем, тут со мной Лавкрафт не согласился бы категорически...)))

-----------------

PS Через неделю исполнится юбилей со дня написания "Иранона" (28. фев. 1921)

19 декабря 2018

Странные боги Фирнгак-Пикмала


Опубликовал новый рассказ из Тартарийского цикла. Получилось вроде неплохо. У религионеров возможно лёгкое пригорание )

К слову, некоторые мои произведения вы можете прочитать здесь: https://grevvlad3.blogspot.com/
а фанфики здесь: https://ficbook.net/authors/355687

Также почти готова большая детективная повесть под названием "Анжелика, зачем?..". Это, как всегда у меня, история довольно странная, ибо только за гранью обыденностью возникает интерес и, в конечном итоге, искусство. Писать о вещах тривиальных и обычных - удел малограмотного московского быдла и тупых брюнеток с их вечной озабоченностью. Только там, где по какой-то причине ирреальное и внечеловеческое проникает или даже вторгается в пределы так называемой объективной реальности, возникает странный и гротескный колорит, шокирующий и волнующий до глубины души. В астрологическом смысле это влияние либо Урана, либо Плутона, а иногда и Марса (это старина Азатот...), хотя это касается скорее грубых и масштабных явлений (например, когда проваливается под землю целый мегаполис или попросту континент уходит под воду - это типичное проявление Марса). Иногда звёзды складываются так, что происходит "случайное волшебство" (как это замечательно показано в фильме "Седьмые врата Ада" Фульчи) и человек непосвящённый воочию убеждается в том, что это вполне работает... Ну а оккультисты, ясно дело, всё это изучают, причём без всякой мистики, а сугубо с холодным научным методизмом. Я не знаю, писал ли на рассиянии кто-либо в таком духе, - мне это просто неинтересно (на дух не переношу быдлянскую срускую манеру изложения*), - но на западе уже более ста лет есть большая литературная школа (Грабиньский, Мейринк и т.п.).

_________
я не знаю, каким дегенератом нужно быть, чтобы читать маразматические помои мамлеева или какого-нибудь пелевина, - я не могу осилить и страницы подобного отстоя; единственный русскоязычный автор, которого я действительно высоко ценю, это Бунин, хотя и не сказал бы, что он писал уж очень хорошо (но все прочие в этой плебейской стране писали гораздо хуже)