Парадокс: в творческой иерархии (когда-то созданной гениальным Шопенгауэром) поэзия находится ниже музыки и математики (и шахмат). Поэзия ниже также живописи и скульптуры (и архитектуры); биографии практически всех поэтов показывают личностей крайне дисгармоничных (музыканты, напротив, самые гармоничные); они даже не особенно интересны с точки зрения психологии (самыми интересными считаются математики и художники, благодаря их гипертрофированному абстрактному мышлению, кое при этом отнюдь не беспредметно), - и при этом именно поэзия является наиболее важной частью жизни, или, точнее сказать, сутью самой жизни.
Конечно, можно прожить всю жизнь, творя музыку или рисуя эскизы или изучая математические теории, - кстати, не худший вариант прожить жизнь, - но в этом трудно найти истинный космический логос; всё это не наделяет жизнь божественным смыслом. Таковой смысл есть только в поэзии - поэзии как таковой и поэтической жизни, так сказать. Во всём, что делает поэт (есть мнение, что жизнь поэта интереснее, чем его стихи; впрочем, как и обратное мнение - "стихи поэта оправдывают его жизнь"), есть смысл за гранью рационального. Ничего подобного в творчестве музыкантов иои скульпторов отчего-то не замечается.
Даже какая-нибудь тупая брюнетка, чавкая колбасой, может что-то там квакать на "литературные темы"; истинная поэзия - всегда мужская инициатива, причём полностью автономная. Новалис, Лотреамон, Гёльдерлин, Ницше, Рембо, Лавкрафт представили мужской логос в его сгущённом виде посреди враждебной тьмы чёрного колдовства, навязавшего к сегодняшнему дню всецело свои ублюдочные "ценности": секс, деньги, политику, "теорию заговора", шизоидную блевотину вроде "плоской земли" и т.п. Вне всего этого была и остаётся поэтика, тогда как музыка, живопись и все прочие искусства испохаблены и ввержены в грязь низшей материальности.
Так всегда было, на самом деле, - не музыка и не живопись, а только лишь поэзия держала мужскую инициативу над бабьим миром, к которому лучше не прикасаться вообще. И, надо сказать, в Средневековье, не говоря уже об Античности, это вообще не представляло никакой сложности: границ между государствами не было, паспорта и таможни появились лишь в 17-м веке, без денег можно было обойтись легко, ибо проблема выживания не стояла, а игнорировать интрижки всяких там князьков и вовсе не было проблемой - обязательной воинской повинности всё ещё не было. Великий Ницше жил на переломе эпох (и сломлен был новой эпохой), в периоде примерно с 1870 по 1900 годы, когда всё ломалось под натиском индустриализации. Вот тогда поэту уже приходилось "включать дурака" (утрированный пример - идиотический солдат Швейк, герой первой мировой), либо - сломаться и погибнуть.
Не вторая мировая, а именно первая считается самой страшной и фатальной для мира светлых грёз трансцендентного гемюта. В этом низшем, земном огне сгорело всё, что ещё оставалось мужского. И на пепле этой чёрной пустыни взросли совсем иные идеалы: секс, деньги, работа. Никакой поэзии в этом, конечно, нет, несмотря на совершенно безумные инициативы "певцов пролетариата" вроде Маяковского. Всё это уже не имело значения - механицизм новой эпохи перемалывал легко "какие-то там стишки". Не передать, сколько грязи набросали на моё творчество, например, всякие тупые шмары и им подобные (типа "литературных критиков"). Нечто подобное ещё триста лет назад было совершенно немыслимо. Не говоря уже об Антике, где поэты попросту обожествлялись (тот же Орфей был историческим человеком, почитаемым богом за свои прекрасные стихи, в которых человек Античной эпохи безошибочно угадывал искры логоса - первозданного мужского огня, наделяющего бытие смыслом, заменить который не могут ни работа, ни карьера, ни церквизм, ни забота о детёнышах, ни какая иная потуга "типа жить как все").
Умер бог великий Пан, и даже Кроули не смог его воскресить, как ни пытался. И закончил он годы свои в высшей степени ублюдочно и буржуазно - в пансионе для престарелых. И это лучший поэт 20-го века, что уж тут говорить о прочих...
Остались лишь воспоминанья о рае, коим была когда-то жизнь, смысл которой превносили некогда поэты...
Комментариев нет:
Отправить комментарий